As portas de Berlim (última parte)

Hallesches Tor

Acho que a culpa só pode ser dos anos 80, homens que nasceram de pessoas com penteados à Fad Gadget sofrem indubitavelmente de uma falta de percepção para as coisas mais elementares do mundo. Como tudo o que diz respeito ao campo da sedução. Se-quê?
Pois é, estamos mal, estamos, isto antigamente não era assim. Hoje em dia, deve ser do pólen que anda no ar, os homens estão a perder as qualidades indispensáveis que nos têm feito gostar deles até agora. Não tarda nada, terei de fazer a medição das minhas tendências sexuais, pode ser que para o outro lado me dê melhor. As mulheres pelo menos ainda se masturbam com algum erotismo. E sabemos onde tocamos, quer-se dizer.
Eu até gosto deles, mas depois passa. E aqueles de quem gosto realmente, assim: realmente, esses nunca me ligam nenhuma, por isso também passa. Que remédio. Isto é sempre a porra das pessoas erradas. Ou então eu é que ando errada há uma carrada de anos quando acho que até tenho o direito de escolher uma coisinha melhor para mim do que muitos homens que por aí andam, como o pólen, que se vêem gregos para encontrar os pontos erógenos femininos, não conseguindo disfarçar uma ignorância crónica das artes da sedução. Se-quê?
Oh, brado aos céus, que desventura, que triste sina a minha, como é triste ser uma gaja tão nova e já estar tão fartinha de gajos obtusos que pensam serem eles quem nos chama a atenção, não tendo o discernimento suficiente para perceber que nós é que lhes atraimos a atenção, nós é que decidimos tudo, nós, sempre nós, e fazêmo-lo tão bem que eles pensam que o poder do mundo está é na mão deles, ah ah, senhor perdoa-lhes, vá lá... E se fossem só estes. É que depois ainda há os homens sem dinheiro. E os homens sem opinião. E os homens com mãos desengonçadas, desarranjadas, desconectadas dos estímulos cerebrais, des- e outras coisas. E os homens sem sentido de oportunidade. E os homens sem sentido do ridículo. E os homens mais novos. E os homens mais velhos. E os homens que ressonam. E os homens que não fazem barulho nenhum a dormir, que impressão. E os homens sem experiência. E os homens com muita experiência que nos enumeram as gajas com quem já foram para a cama, mas pensam que o clitóris está na virilha (é só garganta, olha: só garganta, e depois é andar à cata de moscas no tecto). Além disso, há ainda os homens que andam atrás de mim como as moscas que nunca há no tecto. E os homens que me ignoram. E os homens que me pedem – pedem! - para ir para a cama com eles, oh, brado com mais fervor aos céus e rasgo as vestes. E os homens que não querem ir para a cama comigo que, imagine-se, nem são gays: o apocalipse sem o cavalinho branco para me resgatar para o paraíso. E, finalmente (finalmente: vem aí o metro), os homens que dizem que sou má. Má. Querem lá ver. Uma cabra má. Se calhar até sou, como agora que estou a ser exageradamente má, afinal ainda há os homens decentes. Mas esses nunca gostam de mim.
O melhor de tudo é que não pareço. Má. Como agora, que entro no metro em Hallesches Tor, uma estação que não faz sentido algum: o metro de uma linha arranca quando o outro pára e depois são vinte minutos de espera, com sorte menos, de qualquer modo, um desperdício de tempo. Como certos homens.
Ámen.