Schnapps

De certeza que vai chegar atrasado. Chega sempre atrasado. Odeio pessoas que chegam atrasadas. Fazer esperar alguém é uma maneira de mostrar que a sua vida é mais importante do que a dos outros, li uma vez algures. Eu digo mais: é uma falta de educação ser tão presunçoso.
Virá seguro do alto dos seus 24 anos. Não suporto pessoas mais novas do que eu. Falta-lhes a auto-estima da in-segurança dos 30. Não que eu me preocupe com isso, que ainda lá não cheguei, mesmo que goste de dizer que estou lá quase. Mas é o que vejo pelos meus amigos que nunca levam a sério alguém com a minha idade. É uma parvoíce. Como se as certezas se confirmassem aos 30. Eu até acho que deve ser o contrário. Sopramos as 30 velinhas e puff, esfumam-se as certezas e começamos a pensar em ter filhos. Mas comigo isso não vai acontecer. As minhas certezas já se esfumaram há muito tempo. Agora só pode melhorar.
Dizem que o sexo é melhor aos 30. Nas mulheres, claro, porque os homens começam a cansar-se mais depressa. Mal posso esperar. É chegar aos 30 e arranjar logo um puto de 20 anos. Para me acompanhar o ritmo, que senão morro de velha.
Ora aí está uma certeza que os 30 anos não me vão tirar: que não vou morrer de velha. Na melhor das hipóteses, de acidente de aviação. Na pior delas, de cancro do pulmão. Mas aposto é que morro esturricada daqui a 25 anos. Ou 10. Por isso é que eu acho que quando chegar aos 30 vou querer foder tudo aquilo que não vou poder aos 35 por causa do calor. Foder, ler e ver os clássicos, descobrir toda a música do mundo, escrever um livro enquanto ainda há energia eléctrica para ligar o computador e talvez, quem sabe, apaixonar-me, mudar-me com ele para o último sítio do mundo a ser engolido pelo sol e morrer nos seus braços sem me arrepender de nunca ter lido o Ulisses.
Ele chega. Atrasado. Eu digo-lhe: estás atrasado. Odeio esperar. Jantamos, conversamos, bebemos vinho. Depois há sexo. Bastante regular, normal nos homens de hoje. Explico-lhe a minha teoria, dou-lhe dicas. No sexo, os homens deviam conseguir controlar os seus orgasmos, para bem da humanidade. Nem que para isso tenham de pensar na Margaret Thatcher (Trainspotting) para não se virem depressa demais, ou na Monica Bellucci (verdade universal) para se virem finalmente. Eu não me importo, desde que não me contem. Ele ri-se.
Depois disso vai ficando e falando e bebendo, esperando que eu lhe diga que pode ficar cá a dormir. Não lhe digo. Sempre acreditei que deixar um homem passar a noite é sinal de desleixo. Convidar um homem a passar a noite, desespero puro.
Cinco da manhã e ele ainda cá está a beber-me o Schnapps todo. Há-de querer sexo outra vez. Mas eu ainda não cheguei aos 30. Até nem é pelo Schnapps, mas, porra, daqui a bocado é de dia e eu nem saí de casa.