Reformulação

Se te concentrares na irregularidade das pedras da calçada, pode ser que não tropeces, que faças melhor o caminho, que chegues bem a casa. Chegando a casa, vais escrever, escrevendo passa, quando passar deitas tudo fora, rasgas a folha e vais dormir. Se conseguires.
Gostava de poder dizer que tenho o bloqueio do escritor, o bloqueio do artista. Como não sou nem uma coisa nem outra, limito-me a dizer que ultimamente tenho sofrido da falta de jeito para produzir alguma coisa que não aborreça os outros e, pior, que não me aborreça a mim. Neste momento não me consigo desligar de mim própria (alguma vez consegui?). É que não me tinham dito que era tão difícil crescer, que as dores de crescimento afinal não acabam na puberdade, na adolescência, já não sei até quando cresceram as minhas pernas, os meus braços, foi talvez até ter a sensação de poder abraçar o mundo, de poder açambarcar tudo com o meu metro e quase sessenta, de poder aquecer os outros com os meus cabelos, como um hamster que se enrola, como um gato que procura um canto com sol, eu sendo o sol, eu sendo os meus cabelos, eu sendo tudo aquilo que eu conhecia. Pfff.
Chegas a casa e vais escrever, escrevendo vai passar, mas e se não passar, e se as palavras que escreves se cravarem em ti, se gravarem na tua pele, como uma máquina de escrever das antigas que deixa marcada a letra no papel e já não se pode apagar, como se fosse um chicote numa folha em branco, numa página vazia de uma vida qualquer, Capítulo I, o princípio.
Tenho medo. Mas acho que é normal. É pois. Vamos lá reformular então. Time is (not) a broken watch coisa nenhuma, porque afinal eles na música nem dizem isso e eu nem uso relógio. Não uso, porque não gosto nem preciso. O relógio é a minha cabeça e isso já é mau o suficiente. Mau como quem diz. É assim-assim-do-estilo-cobarde-saudável. E posto isto acho que agora vou ter de arregaçar as mangas à dignidade. Não tenho tempo para pensar no demasiado pouco tempo que falta.