Crónicas de Berlim

Último post

2007-06-30T00:43:00.000+02:00

(Pen)último post

2007-06-29T00:10:00.000+02:00

Estou só à espera que o meu pai me telefone para explicar o sistema de tapar furos e pintar paredes. Que deve haver um sistema qualquer que desconheço, não pode ser tão fácil como chegar lá, tapar e pintar. Entretanto, acho que devo escrever umas linhas, qualquer coisa como uma despedida, uma última reflexão sobre a minha partida, a minha chegada, o algures lá no meio que é este mesmo momento, uma última listagem de tudo aquilo que vou trocar, deixar, que me vai fazer falta, ou não,
(a F., a C., o R., a K., o J., o S., pronto, está bem, o P., o Christopher Street Day, o bolo de queijo, o café-to-go, o metro a funcionar a noite toda ao fim-de-semana, a precisão, a deutsche Technologie, a palavra doch, os policiais islandeses a 4,90 €, as feiras ao domingo, o Brunch, os punks simpáticos, as festas ilegais, as noites imprevisíveis, os amigos espanhóis, o cheiro a aquecimento a carvão no Inverno, os prédios de Leste)
das pessoas sem nome que vou deixar de ver, de encontrar
(a senhora que sempre me cumprimenta com Mahlzeit quando nos encontra(áva)mos para fumar nas escadas do edifício, a senhora da padaria que já sabe como gosto do café, a vizinha com o cão castiço)
e de tudo aquilo que me incomoda aqui
(os dias cinzentos, pessoas que ganham 900 euros estarem no limiar da pobreza, a mania de pôr pimento em tudo, o Pfand, os alemães resmungões, o Pendelverkehr, os Cientologistas, gente alta nos concertos, só ter descoberto o Dunckerclub o ano passado, as notícias sobre a Paris Hilton na televisão do metro, os alemães que não sabem flirtar),
juntamente com tudo aquilo de que sinto saudades crónicas em Portugal e que me fez tomar esta decisão há três meses
(Lisboa, o sol, o mar, as amigas de infância, os outros amigos todos, as casinhas brancas do Alentejo, a minha avó, o bacalhau regado com muito alho e azeite, os pastéis de Belém, gente menos alta nos concertos, o Incógnito, a Super Bock, os homens que sabem flirtar, o café, os cafés com gente a falar alto, a prateleira de iogurtes do Intermarché, os meus pais a envelhecer, o “eles hadem” – “eles há-dem”?).
Mas.
Não tenho tido tempo para me sentir feliz ou triste. Não sinto nada além do pó das caixas nos meus olhos. Fica muito por dizer e ainda hei-de chorar. Mas por enquanto vou pôr a Frau K. na cave. Não é por maldade. Apenas por puro excesso de peso na bagagem.

O melhor fica para o fim

2007-06-28T21:55:00.000+02:00

Despedir-me dos que faltam é que vai ser mais chato ainda.

Despedida

2007-06-28T21:53:00.001+02:00

Teimando em dar ordens até ao último minuto, acabaram por me mandar calar. Mesmo assim, de ramo de flores na mão e de sabor de champanhe no cérebro, ainda voltei uma vez para trás.
Eu sabia que me andavam a preparar alguma. Só nunca pensei que a festa fosse durante o expediente e que a prenda fosse tão catita. Parece que afinal até não sou uma pessoa assim tão detestável.

Despedir-me da J. é que foi chato.

Abschied

2007-06-28T21:33:00.000+02:00

"Na, komm schon! Wir sehen uns sowieso nur einmal im Jahr. Was soll denn der Scheiß?"

Pain/Schmerz

2007-06-27T07:39:00.000+02:00

Já sei porque é que a exposição me desiludiu. Não era de uma abordagem à dor física de que estava à espera.

Worst Case Scenario

2007-06-27T07:36:00.001+02:00

Já me lembro de pelo menos duas coisas que estão na encomenda desaparecida. Uma delas é nada mais nada menos do que Worst Case Scenario dos dEUS. Nada de especial. Apenas um dos álbuns que figuram na minha lista dos 10 melhores. Coisa pouca, então.

Wake up

2007-06-26T08:05:00.000+02:00

Somethin’ filled up
my heart with nothin’,
someone told me not to cry.
But now that I’m older,
my heart’s colder,
and I can see that it’s a lie.

Children wake up,
hold your mistake up,
before they turn the summer into dust.

If the children don’t grow up,
our bodies get bigger but our hearts get torn up.
We’re just a million little god’s causin rain storms
Turnin’ every good thing to rust.

I guess we’ll just have to adjust.

With my lighnin’ bolts a glowin’
I can see where I am goin’ to be
when the reaper he reaches and touches my hand.

With my lighnin’ bolts a glowin’
I can see where I am goin’
With my lighnin’ bolts a glowin’
I can see where I am go-goin’

You better look out below!

Arcade Fire

Paranóico-obsessivo-compulsiva

2007-06-25T21:00:00.000+02:00

No fim-de-semana não conseguia parar de ouvir Olio, The Rapture. De repente, passou-me.

Mudanças # 3

2007-06-25T20:50:00.000+02:00

Além de todos os freecards que tinha pelas paredes, dos livros, cds e dvds que me alimentam a alma, junto 3 ou 4 objectos de grande valor sentimental. Estamos a falar de uma verdadeira mala de viagem, não de uma backpack.

Isso é do stress

2007-06-25T20:42:00.001+02:00

Mais vale uma borbulha gigante à Alexandre Lencastre antes da operação, do que duas borbulhas pequenas à diabo cornudo. Se bem que, pela maneira insuportável como me tenho andado a comportar, a última opção ficar-me-ia a matar.

Keller

2007-06-25T20:37:00.001+02:00

Como se já não bastasse toda a tralha no quarto andar, descobri agora um novo mundo de objectos inúteis: a minha cave.

Últimos dias

2007-06-25T20:34:00.000+02:00

Isto de já saber como vou acabar o blogue, faz parecer todos os próximos posts completamente irrelevantes.

Gabi

2007-06-24T13:57:00.000+02:00

Dêem-me boa música, amigos e cerveja e sou uma mulher feliz. Importa também é que o M. apareça ao final da tarde.
O M., o homem gay mais charmoso do mundo. Só é pena que.
De qualquer maneira, fui promovida a “Gabi”. A mulher amiga do homem gay. Mulher hetero, convém sublinhar.
- É que, sabes, gosto de me sentir preenchida, se é que me entendes...

E depois acho mal tantos homens giros juntos e... bom, nada.

Christopher Street Day

2007-06-24T02:34:00.000+02:00

CSD, Berlin-Tiergarten, 23.06.07

Que las hay, hay

2007-06-23T11:20:00.000+02:00

Começaram a encher-me o copo às cinco da tarde. Eu tinha avisado que a tão desacostumadas horas ainda não tinha fome, talvez um bolinho, talvez umas bolachinhas, talvez uma salada de fruta, nunca uma salada de polvo, nunca esparguete com amêijoas, nunca um pudim italiano, nunca duas garrafas de vinho, nunca tanto Schnapps para acalmar o estômago de tão farto jantar. Mas há coisas que não valem a pena, os hábitos de uns são a cruz de outros, e Cristo carregou com ela de estômago vazio. Portanto.
Na fronteira entre o completamente alegres e o mais ou menos muito bêbados, começámos a falar sobre viagens, sobre lutas de gafanhotos em Hong Kong (eu muito chocada, a pôr o garfo temporariamente de lado, ai credo), sobre Ibiza em 72, sobre atravessar Espanha de carro, sobre Portugal, eu em Portugal, eles em Portugal, eles e os meus pais em Portugal e eu (o garfo temporariamente de lado) a tremer por todos os lados perante a visão dos meus pais loiros com os meus pais morenos, um problema de comunicação à mesa, e eu a tentar minimizar os ciúmes da minha mãe morena com gestos e tradução convenientes para todos.
Ainda nem eram 8 da noite e os meus pais loiros continuavam a encher-me o copo e a limpar-me o cinzeiro, eu a olhar para eles e a pensar na sorte que tive por os ter conhecido, há exactamente três anos, sim, mais uma daquelas coincidências que só ao diabo lembram, a minha vida está cheia delas e se calhar era melhor ir à bruxa. Podia ser que me dissesse exactamente o que quero ouvir.

Duas horas mais tarde haveria de encontrar-me com mais uma coincidência, ir com ela para as canecas de cerveja e no fim, já na rua, a chuva a cair da tromba de um grande elefante - tromba de água -, haveríamos de desabafar:
- Porque é que não nos reencontrámos mais cedo?
Mas não, claro que não, se calhar era mesmo para ser assim, termo-nos conhecido e reencontrado em tão peculiares circunstâncias, quatro anos atrás, quatro anos depois, quatro anos estes que no Gorki Park parecem nunca terem existido, apenas as mesmas conversas, a mesma intimidade, os mesmos risos,
(a amizade nem sempre se constrói. às vezes apenas nasce.)
como se os meus 4 anos em Berlim já estivessem traçados desde o início, o círculo desenhado, o fim ligado ao princípio, o eu com 23 anos e a franja mal cortada colado ao eu com 27 anos e o cabelo tão comprido que já se prende nas costas da cadeira, siamese dreams, mas ao contrário. No metro pergunto-me o que falta acontecer-me e puxo das memórias recalcadas do primeiro mês. Lembro-me. Ai credo.
De qualquer maneira, ainda bem que não nos reencontrámos mais cedo. Não suportaria a ideia de conviver com uma gaja tão parecida a mim durante muito tempo. Era capaz de dar um tiro nos cornos. Lixada como sou.

Finanzamt

2007-06-22T08:06:00.000+02:00

O senhor do gabinete 1 das Finanças ficou extremamente triste quando eu lhe disse que me ia embora e fez-me prometer-lhe que voltaria para visitá-lo quando tivesse de entregar a declaração de impostos deste ano. Pergunto-me agora porque é que, nas minhas inúmeras visitas à repartição ao longo destes quatro anos, me calhou sempre a senhora gorda do gabinete 3...

Hoje, de graça e ao ar livre (e com trovoada)

2007-06-21T08:30:00.000+02:00

Mudanças # 2

2007-06-21T08:10:00.000+02:00

A roupa que estava na cómoda branca já não está na cómoda branca porque já não há cómoda branca. Há sim roupa em sacos comprados na feira da Ladra para a feira da Ladra. Tenho roupa que uso desde os 18 anos, ruça e com buracos nos sovacos. Já chega de ser pindérica.

Mudanças # 1

2007-06-19T08:17:00.000+02:00

O melhor de ter decidido ficar apenas com o essencial é que a partir de agora, e durante algum tempo, vou deixar de ter cuecas de domingo.

This is only about me kind of post

2007-06-17T00:30:00.001+02:00

Não tenho paciência para pessoas que pensam que o mundo, o meu e o dos outros, que o egoísmo não tem limites, gira à sua volta. Enervam-me, cansam-me, esgotam-me. Por isso armei-me em personagem Six Feet Under e pedi a conta à empregada. Não. Se fosse uma verdadeira personagem Six Feet Under ter-me-ia levantado da mesa e saído sem pagar, mas há coisas que só nos filmes. Como que insistindo ele em pagar a conta
- Não tinhas de fazer isso, sabias?
- Vieste aqui por causa de mim, era o mínimo.
- Ah. Pois se de todas as vezes que quisesses estar comigo, me pagasses, please, be with me!
E depois começou com uma treta de que não gosta de ter dinheiro e o blá blá blá de quem é um bocado parvo. Quem me dera ter dinheiro! Ter dinheiro é bom! Por favor, dá-me uma parte do teu dinheiro!
Bolas, que há gente mesmo estúpida.

Com a verdade me enganas: ando mesmo a comportar-me como uma personagem Six Feet Under. Nate, Claire, David, Ruth. Um pouco de todos ou todos ao mesmo tempo, que as emoções são muitas. Não que me queira estar para aqui a armar (aos cucos como dizem.. e o que é que isto quer dizer??), mas estou a dar numa de incoerente-paranóico-obsessivo-compulsivo-atrasada mental-cobarde-paranóico-já disse isto-kind-of-crap. Chego a casa às horas que forem e recuso-me a encher mais caixas, a esvaziar as estantes, a despir as paredes, as gavetas, os armários (ok, aqui era para vir um singular). Não me esteja a recusar a nada (nãoooo), mas porque já sei como funciono: à última, o stress todo para o fim que é para parecer menor. É por isso que tenho chegado a casa, seja a que horas forem, e me tenho posto a ver – rever – a última época da, provavelmente, melhor série do mundo. Os últimos 20 segundos do penúltimo episódio aí umas dez vezes – seguidas – e o último episódo aí umas já nem sei vezes. Cem? Choro e berro como se fosse a primeira vez – a da surpresa, a do encanto, a do foda-se, isto é mesmo bom vez - e volto atrás. Continuo a chorar até que me doam os olhos e as pestanas se colem e tenha de ir meter a cabeça debaixo da torneira para ver se acordo. Aproveitar ainda e bater com ela na gaja – a torneira – umas quantas vezes e dizer
Acorda, estúpida. Faz-te à vida. Deixa de ter tanto medo do que é bom.

Aquele telefonema é que me estragou o esquema todo. Não era suposto telefonarem-me a esta altura do campeonato. A tal ironia filha da puta que tinha de vir que é para as coisas terem mais piada. Nem perguntei de qual agência era, de que hotel, se me telefonavam das Highlands, das montanhas no meio do sol da meia-noite. Fuck. Não quis saber. Fuck. É melhor assim, não saber. Para não ficar a matutar no que não tem remédio porque eu até sou uma pessoa coerente (er...). E o que é que isto tem a ver? Tem a ver que, ou se calhar não tem a ver com nada, a minha casa continua cheia de tralha, tirando uma dúzia de cds a menos (só me faltam uns 500) e duas dúzias de livros a menos (só me faltam uns 200), mas como hoje me disseram que eu tinha uma estrelinha (suponho que a guiar-me o caminho), eu prefiro acreditar nisso e não mexer o cú da cama. A Virgem que corra por mim que eu até este texto o escrevo na cama. Porque a mesa da cozinha já a vêm buscar amanhã e quero habituar-me a técnicas alternativas. Não estou a ser preguiçosa nem estou no auge do meu actual estado de resignação (há quem lhe chame realismo cobarde – como???). Nada disso. É só porque sim. Porque hoje, depois de uma noite com um grande amigo e uma garrafa inteira de Ginja e um dia com uma grande amiga numa cidade alemã pitoresca (apeteceu-nos assim mesmo, apesar da chuva – e depois até fez sol, vejam lá a caga), acabei o dia num café de arcada a tentar socorrer a alma aflita de outro grande amigo (grande de alto) que quer à viva força ser mais do que amigo (há gente sem sorte na vida) e a acabar a gritar desesperadamente por ajuda a quem passava na rua, tentando fazer-lhe ver que há coisas assim de simples, um não que é um não e um sim que é um sim. Nunca talvez. E depois dizem que as mulheres é que são complicadas. E foi aqui que me pareci a um qualquer deles, aos grandes, aos mortos, Nate, Claire, David, Ruth, quando imaginei que lhe espetava com a colher do café no coração com a raiva de uma mulher traída. Não que alguém me tenha traído, mas uma mulher traída guarda rancor com a força de uma colher de café espetada no coração de um gajo chato. É mais ou menos assim que tem funcionado a minha imaginação nestes dias. E depois de ter gritado e esfaqueado (escolherado?) quem me estava a importunar
- No, this is not about you!
desci as escadas do metro e fiz reset. Chegando a casa, voltei a pôr o dvd. Só mais uma vez. Para secar os sacos lacrimais e evitar descompor-me na despedida. Não dava jeito nenhum esborratar a pintura.
(Por falar nisso, lembrar-me de atirar as sombras dos olhos para o lixo. É daquelas coisas que não sei porque é que tenho. Como tudo o que vou começar a vender/dar/deitar fora amanhã. Riscar o que não interessa.)

Ando feita numa narcisista-mete-nojo. Este post saiu mais auto-something do que eu queria. Mas, temos pena, this is only about me.

Intraduzível

2007-06-15T18:41:00.000+02:00

Im Gespräch mit einem Deutschen, der (auch) nach Portugal zieht. Ich habe Heimweh, sagte ich. Und ich habe Fernweh, antwortete er.

A minha mãe bem me dizia que era demasiado adulta para a minha idade (ou hoje não resisti a um bom forward)

2007-06-15T16:08:00.000+02:00

Escrito por Andy Rooney, apresentador do programa da CBS "60 Minutes":

- Uma mulher com mais de 30 nunca te acordará a meio da noite para perguntar "Em que é que estás a pensar?". Ela não se importa com o que tu pensas.
- Se uma mulher com mais de 30 não quer ver o jogo de futebol, não se senta a teu lado a lamentar-se. Ela faz alguma coisa que queira fazer e, geralmente, é algo mais interessante.
- Uma mulher com mais de 30 conhece-se suficientemente bem a si própria para estar certa de quem é, o que quer e de quem o quer. Poucas mulheres com mais de 30 anos ligam alguma ao que tu possas estar a pensar sobre ela ou sobre o que ela está a fazer.
- As mulheres tornam-se psíquicas à medida que envelhecem. Nunca terás que confessar os teus pecados a uma mulher com mais de 30. Elas sabem sempre.
- As mulheres mais velhas são correctas e honestas. Dizem-te imediatamente que és um idiota se te estiveres a comportar como tal.

Sim, nós elogiamos a mulher com mais de 30 por várias razões.Infelizmente, não é recíproco. Por cada bela, inteligente, segura e sexy mulher com mais de 30 anos, existe um careca, barrigudo, em calças amarelas a fazer figura de parvo com uma empregada de mesa de 22 anos...

Preparações

2007-06-14T08:35:00.000+02:00

Agora é a altura em que todos me começam a perguntar como estão a correr as preparações. Eu respondo com uma certa resignação, porque as coisas parecem nascer nas prateleiras, nas gavetas, nos armários, à medida que as vou pondo em caixas. Uma das encomendas continua desaparecida (com sorte ainda não saiu da Europa) e as outras parecem ter chegado ao destino por puro milagre. O pior é já não me lembrar do que lá tinha, livros e cds seguramente, mas como não tenho feito listas das coisas despachadas-dadas-vendidas-apalavradas, tenho perdido o rasto às coisas que já não vejo. Não faz mal. Afinal aquilo que não temos não nos faz falta.

Right ?!?

Foto da semana

2007-06-14T08:25:00.000+02:00

Tags: Angie, G8, Cara de Parvo

O melhor fica para o fim

2007-06-12T08:33:00.000+02:00

As pessoas que exigem a minha companhia nas últimas semanas de Berlim têm resultados parecidos ao Vienetta de chocolate. As tiras de chocolate que vão ficando propositadamente para o fim, em dias de calor peganhento como os dos últimos dias e de uma nova forma de cansaço que tenho vindo a desenvolver, quando vão à boca já vão moles e o prazer de morder chocolate estaladiço esvai-se na desilusão do “Mas que merda é esta?”. Imagine-se então o que acontece a chocolate guardado na borda do prato quatro anos depois...

Reformulação

2007-06-10T14:48:00.000+02:00

Se te concentrares na irregularidade das pedras da calçada, pode ser que não tropeces, que faças melhor o caminho, que chegues bem a casa. Chegando a casa, vais escrever, escrevendo passa, quando passar deitas tudo fora, rasgas a folha e vais dormir. Se conseguires.
Gostava de poder dizer que tenho o bloqueio do escritor, o bloqueio do artista. Como não sou nem uma coisa nem outra, limito-me a dizer que ultimamente tenho sofrido da falta de jeito para produzir alguma coisa que não aborreça os outros e, pior, que não me aborreça a mim. Neste momento não me consigo desligar de mim própria (alguma vez consegui?). É que não me tinham dito que era tão difícil crescer, que as dores de crescimento afinal não acabam na puberdade, na adolescência, já não sei até quando cresceram as minhas pernas, os meus braços, foi talvez até ter a sensação de poder abraçar o mundo, de poder açambarcar tudo com o meu metro e quase sessenta, de poder aquecer os outros com os meus cabelos, como um hamster que se enrola, como um gato que procura um canto com sol, eu sendo o sol, eu sendo os meus cabelos, eu sendo tudo aquilo que eu conhecia. Pfff.
Chegas a casa e vais escrever, escrevendo vai passar, mas e se não passar, e se as palavras que escreves se cravarem em ti, se gravarem na tua pele, como uma máquina de escrever das antigas que deixa marcada a letra no papel e já não se pode apagar, como se fosse um chicote numa folha em branco, numa página vazia de uma vida qualquer, Capítulo I, o princípio.
Tenho medo. Mas acho que é normal. É pois. Vamos lá reformular então. Time is (not) a broken watch coisa nenhuma, porque afinal eles na música nem dizem isso e eu nem uso relógio. Não uso, porque não gosto nem preciso. O relógio é a minha cabeça e isso já é mau o suficiente. Mau como quem diz. É assim-assim-do-estilo-cobarde-saudável. E posto isto acho que agora vou ter de arregaçar as mangas à dignidade. Não tenho tempo para pensar no demasiado pouco tempo que falta.

2007-06-09T19:00:00.000+02:00

Estado de espírito (The New, Interpol)

2007-06-05T08:19:00.000+02:00

Domingo na Greifenhagener Strasse

I wish I could live free
Hope it's not beyond me

Settling down takes time

And life will be better
I have it here, yeah, in my mind

(e a melhor letra é aquela que não é cantada. aí entre os 4:01 e os 6:02 minutos. não consigo parar de ouvir isto.)

Feira de autógrafos

2007-06-04T08:33:00.000+02:00

Os livros ficaram na minha mesinha de cabeceira à espera das noites quentes de Julho (o ladrar dos cães na rua e as cócegas dos bigodes da gata). Custou-me não trazer pelo menos um que pudesse abrir e ler de enfiada no avião - uma viagem chata - eu a olhar pela janela nas pausas das revistas, futil e sonambulamente a tentar passar o tempo sem conseguir encostar a cabeça e dormir. A não sei quantos mil pés dos Pirinéus acuso uma vontade enorme de passar a noite imersa em frases bonitas, daquelas que se calhar não querem dizer nada, mas que só pelos felizes conjunto e ordem de palavras
Em regra chegamos demasiado tarde a algum conhecimento da vida de que pouco nos serve
me fazem marcar a página e parar a leitura. Para pensar. Para provar as palavras na minha boca, para imaginar o movimento da minha mão a escrevê-las primeiro. Querias.
Por mais que não fosse, esta frase, lida posteriormente, serviu para perdoar a ausência do senhor na sessão de autógrafos. Esteve lá, mas foi como se não estivesse. Um Lobo Antunes mais velho e doente, de cigarro na mão e olhar distante, que acabou por escrever o meu nome no lugar do do meu pai (e eu depois a chegar a casa sem saber como lhe dizer e acho que depois de lhe dizer ele ficou um bocadinho triste). É por isso que não vejo vídeos de música. Foi por isso que só soube como se pareciam algumas bandas porque o Ípsilon a isso me obrigava. À confrontação da cara com o génio muitas vezes tão estupidamente antagónicos.
No dia seguinte, no entanto, ao passar pela mesma barraquinha, desta vez era outro que lá estava, mais novo, mais elegante, mais bonito (eu a hesitar muito e depois a ajeitar -desajeitamente - os cabelos), com uns olhos que me olharam de frente e um sorriso assim a modos que, para depois de me tratar por tu e me dedicar um beijinho, e eu com a voz mais sexy que consegui dizer obrigada, e a pensar (promiscuamente, devo admiti-lo, mas não fazia ideia que o tipo ao vivo fosse tão), pena o beijinho ter sido só com a caneta, e depois lá me fiz à chuva e cheguei a casa e disse (sem voz sexy), A partir de agora, Aqui, A esta hora, só este canal.
Ainda houve um terceiro, assim como os homens da minha vida (só três?), cuja timidez não desiludiu, mas, se me é permitido um reparo, chatearam-me as explicações sobre o acto de criação. Falar da escrita de um livro em público é como falar alto sobre masturbação feminina num café cheio de homens de bigode. É ficar caladinha e guardar o prazer só para mim. Sou egoísta, então. E aquele livro com o beijinho não o empresto eu a ninguém. Mesmo que seja um beijo frouxo de quarentão cansado.
Mas então.

Fotografias não tiradas

2007-06-04T08:25:00.000+02:00

Fotografia 1: Sábado, pequeno-almoço com a chefe. Meia-hora de conversa da treta. Chegam os cafés.
Fotografia 2: Falamos de negócios. A chefe prepara-se para dar de mamar à bebé. Eu disfarço.
Fotografia 3: Mama direita da chefe de fora. Eu desvio o olhar para o meu prato. Finjo comer.
Fotografia 4: Mama esquerda da chefe de fora. Eu levanto-me para ir à casa-de-banho. Coço a cana do nariz.
Fotografia 5: Eu de bebé ao colo. Pânico. A vida (realmente) nas minhas mãos.
Fotografia 6: A chefe nunca mais vem. A fedelha esbraceja.
Fotogafia 7: Alguém me pergunta se é minha. Eu tento ser condescendente.
Fotografia 8: Saimos para a rua. À entrada há um espelho gigante. Olho para mim de bebé ao colo. Help.

Conselho de amigo

2007-06-03T22:28:00.000+02:00

"Devias ganhar mais do que eu."

Gostava que os meus amigos fossem visionários. (In)Felizmente são apenas boas pessoas.

2007-06-02T17:02:00.000+02:00

Falta um mês para tanta coisa.

Bacalhau com natas

2007-05-31T19:56:00.000+02:00

Em Portugal não dá para matar saudades com jantares de bacalhau em casas ocupadas repletas de galegos com alma de tripeiros que falam português como os da nossa terra. Em Portugal não há grande forma de matar saudades, porque só se pode ter saudades daquilo que se tem quando o que se tem não é o que se esperava.
Quando conseguimos finalmente encontrar a Cozinha do Povo na Rauchhaus (casa do fumo), já não havia bacalhau. O meu ar de pânico - e dão-me um prato sem reluctância, desculpando-me com as saudades que me correm nas veias e falando-me com xis adocicados. Nem por um momento me passa pela cabeça que possam ser espanhóis. Seguro o prato até a coisa ficar fria, como se esperasse que me dessem autorização para atacar e como tudo em duas vezes com a paixão de quem tem sexo pela segunda vez com a mesma pessoa. Porque a primeira só serve para aguçar o apetite e a segunda muitas vezes precisa de ser demolhada nas águas do tempo. Que é como quem diz: “Avisa-me só se te apaixonares entretanto. O resto guarda-o para ti.” E isto não quer dizer nada, apenas que a vida são dois dias e a noite só uma. A frase não é minha, mas agora lembrei-me de que, nas recentes arrumações ao meu quarto de miúda crescida, não cheguei a tirar da parede a caricatura que uma vez me desenharam. Foi no Algarve e eu tinha 17 anos.

O sol quando bate na calçada é capaz de escorregar

2007-05-29T19:46:00.000+02:00

Não por terem sido poucos dias. Não havendo tempo para azares e discussões, as coisas correm sempre bem. Mas a verdade é que, talvez por causa dos ténis novos, andei com especial cuidado pela calçada lisboeta que pode ser bastante escorregadia como toda a gente sabe. Especialmente quando chove. Um tempo de merda, foi o que foi, no primeiro e no terceiro dias, mas lá consegui não me estatelar. Isto graças às crónicas do grande Miguel Esteves Cardoso que, como se estivesse a escrever directamente para mim, admoestando-me para as amolgadelas de portuguesismos que tendem a ser esquecidos depois de uns quantos anos de Europa (a provocação é minha), me vai dizendo “tu põe-te a pau que ainda vais a tempo de ficares lá onde estás”. Mas eu só me rio muito enquanto bebo uma imperial fresquinha no Adamastor e penso que não há sol como o de cá. Lá. Whatever.
Aceno com a cabeça na crónica do tempo, o tipo diz umas coisas giras, diz que uma brisazinha mais afoita costuma ser classificada como um temporal dos diabos, um “Ai, que desagradável, está tanto frio”. E eu de manga curta a dizer que sim, é verdade, que em Berlim estava tão bom, enquanto desaperto mais um botão da camisa e me abano à socapa com a senha do autocarro. Choveu, pois foi, o tempo estava zangado quando eu cheguei e lixou-me os planos do dia, é verdade, mas no outro dia podia-se andar no Bairro Alto com o casaco dentro da mala. No Incógnito, então, nem se fala nos calores que me deram.
Por isso não entendo tanto queixume. Gostava de ver essas mesmas pessoas, as que se queixam do tempo português, a viver em Berlim com estas nuvens cerradas e pesadas, como se o mundo inteiro nos fosse cair em cima, e isto não só durante um ou dois dias, mas semanas a fio com um único dia de sol lá para o meio que é para não sermos mandriões e só querermos esplanadas. Mais ou menos como agora, quando cheguei. Uma tempestade desgraçada, (Unwetter: des-tempo, in-tempo, intempérie, pronto) desagradável mesmo, daquelas que desvastariam as plantações do Ribatejo e da Beira Interior, umas nuvens que só visto e eu com umas trombas que só minhas. É que isto é capaz de ficar assim por uns dias. Ou semanas. Um dia de sol lá no meio que é para desanuviar. Com sorte.

Preparação: momentos II

2007-05-29T18:20:00.000+02:00

"Se estiveres nervosa na entrevista, pensa que a pessoa à tua frente é igual a ti. Ela também tem de cagar."

M.

Preparação: momentos I

2007-05-29T18:15:00.000+02:00

- Então e a filhota já está casada?
- Não.
- Ah, mas não tinha dito que ela já tem 27 anos?

Das Parfüm

2007-05-24T20:38:00.000+02:00

Acordei com o teu cheiro nas mãos. Tínhamos passado a noite enrolados, enrolados a sério, como duas cobras enroladas uma na outra, as minhas pernas à volta de ti, os teus braços pelo meu corpo, a tua língua no meu corpo, o teu corpo na minha língua, e das pessoas que nos observavam do outro lado da janela do rés-do-chão eu só me escondia no teu corpo, enrolando-me cada vez mais em ti, debaixo de ti, entre ti, por ti, até que tu te começaste a rir e me olhaste nos olhos. Foi aí que te cheirei. Tinhas um cheiro bom, um cheiro que ainda não cheirei, daqueles que não me fazem lembrar ninguém nem nada nem nenhum sítio nem nenhum tempo, um cheiro como um balão de perfume numa terra sem cheiro, um cheiro igual a nada, desigual, inigualável, um cheiro que me fez chegar mais ainda a ti, desenrolando-me de ti (as pernas, os braços, a língua) e fazer-me muito pequenina debaixo do teu peito, eu inteira debaixo do teu peito, a prolongar-me toda numa inalação contínua, eterna, sôfrega, a precisar de expirar e a não conseguir, a não querer, a resistir. Depois nada. Acordei com falta de ar. Mas agora, ao menos, já sei como cheiras.

Quente e frio

2007-05-24T08:36:00.001+02:00

Quando chega o calor (ou o frio), penso sempre numa coisa que um dos meus primeiros namorados me disse, que quando está muito calor é impossível imaginar como é ter frio, e que quando está muito frio é impossível imaginar como é ter calor.
Agora sei porque é que a relação não durou muito. Isto foi a coisa mais interessante que ele disse.

Coisas bonitas para dizer e ouvir

2007-05-22T22:00:00.000+02:00

(ou ler, nos tempos que correm)

"És a minha circunstância."

Spam Primavera

2007-05-22T21:55:00.000+02:00

- uma notícia do GoogleMail.
- pólen por todo o lado (aquele das flores).
- um calor do género “cheira-me a Verão de 2005”.
- selecção, arrumação e despacho das fotografias Lomo e não-Lomo por ordem cronológica: Hamburgo-Berlim-Lisboa-Friburgo-Berlim-Madrid-Berlim-Neubrandenburg-Lisboa-Amesterdão-Berlim-Munique-Paris-Berlim-Lisboa-Alentejo-Berlim-Reiquejavique-Berlim.
- a sensação de que me falta um sítio qualquer na caixa.
- ah, já sei.
- falta-me Oslo.
- mas ainda lá não fui.

Neubrandenburg, Verão de 2005

Portugal Express

2007-05-20T15:03:00.000+02:00

- Bom, uma encomenda deste tipo devia chegar dentro de uma semana. Mas como é para Portugal, bom... (coçando o nariz) eu diria que talvez... assim mais ou menos... aí no mínimo... uns 10 dias. Sabe como é, países do sul...
- Não me diga...

Berlinenses V

2007-05-18T08:30:00.000+02:00

O Europeu

Para ele as pessoas distinguem-se pela língua que falam. Não pela nacionalidade, isso é apenas uma realidade burocrática, uma politiquice necessária para desculpar comportamentos sociais. Tantas foram as vezes que me corrigiu que passei a dizer que fulano ou cicrano era de um país de expressão inglesa, francesa, portuguesa, alemã, que os seus comportamentos sociais se deviam a certas expressões idiomáticas, a certos usos e costumes de uma língua, às declinações, aos verbos irregulares e que os povos se entendiam melhor ou pior consoante os grupos linguísticos.
Ao princípio isto intrigava-me, achava-lhe piada, via nele um geniozinho inconformado, menosprezado, maltratado pela sociedade, já tinha publicado um livro sobre o assunto, mas não conseguia viver dos direitos de autor. Explicou-me que o que recebia por cada livro vendido, que não eram muitos, nem chegava para beber um café, e mesmo que a minha tão modesta visão do mundo não o conseguisse alcançar, havia uma lógica qualquer no que dizia. Mas quando falávamos de música, a coisa irritava-me. Estava com ele e via as minhas distinções musicais serem deitadas abaixo. Os Blur não eram ingleses. A Bjork não era islandesa. Os Madrugada não eram noruegueses. Como explicar, então, de ondem vem uma banda, porque fazem os Sigur Rós música como a que fazem se não são influenciados pelo país de onde vêm, pela nacionalidade que carregam, pela paisagem em que nasceram? Foi então que me lembrei das pessoas bilingues. Como é que se designam as pessoas bilingues? Ou os alemães-russos, por exemplo? Disse-me que tinha escrito um artigo sobre isso mesmo. Li o artigo. A última frase, em que rematava a história de uma maneira decente, considerando-se ele mesmo não inglês, nem falante de inglês, mas europeu, convenceu-me durante uns momentos. Mas, se se considerava europeu, vindo de um continente em que se falavam tantas línguas, a sua teoria anterior, as dos falantes que tais, adquiria um sentido um tanto ou quanto dúbio. Ou não? Então disse-me que, pronto, está bem, não era europeu, era um cidadão do mundo. Quis-me parecer que o fez para me agradar, para me calar, ou então, ele, sim, tinha um grave problema de identidade. Perguntei-lhe se pretendia fazer alguma coisa a esse respeito e disse-me, do nada, que tencionava fugir comigo para onde eu fosse e tomar como dele, não a minha nacionalidade, mas a minha língua. Perguntei-lhe se estava bêbado. Eu sabia que não estava, tinha bebido Bionade a noite toda. Mas mesmo assim perguntei-lhe. Se estava bêbado e se estava a falar a sério. Não e sim. Depois beijou-me. Um beijo morto, sem paixão, tão fora do contexto como só os ingleses conseguem. Não os falantes de inglês, mas os ingleses. Disse-lhe isto e mandei-o tomar Prozac. Ah, e já agora, nunca mais me voltes a beijar. Depois fui-me embora.
Dizem que sou má, mas eu cá acho que é do sangue. Português por sinal.

BerlinRandom (contrastes)

2007-05-15T22:33:00.000+02:00

(nem a 100 metros de distância)

Random

2007-05-15T22:28:00.001+02:00

(e ele disse-me: acho que vais gostar da compilação que te fiz)

Beatles
Eels
Beasty Boys
System of a Down
The Smashing Pumpkins
Arcade Fire
Rockers HiFi
Belle & Sebastian
Soulfly
Thom Yorke
The Gipsy Kings

Hauptbahnhof

2007-05-14T08:38:00.001+02:00

Um casal de idade chega à estação central de Berlim (malas, roupas e penteados de Aldeia) e enquanto procura um autocarro na confusão dos passeios de domingo, diz ele assim para ela:
- Que estranho... O sol aqui parece que encandeia...

(não havia sol)

Der Kopfschmerz

2007-05-13T14:31:00.000+02:00

Antes de começar a tremer, encostei a cabeça ao vidro (que chorava lágrimas grossas) e olhei para a cidade. Chovia a cântaros e, apesar de ter levado chapéu de chuva, cheguei à estação como se tivesse mergulhado vestida numa piscina cheia. A razão para não abrir o chapéu não foi outra senão a de que se fizesse outro movimento que não fosse o de caminhar em frente, com os passos sincronizados com a respiração e o olhar posto no chão, se abrandasse o passo para abrir a mala e tirar o chapéu e fechar a mala e abrir o chapéu e voltar a andar ao ritmo normal, teria de me apoiar a uma parede e vomitar o jantar que acabava de pagar, com gorjeta e tudo. A dor de cabeça havia começado leve ao princípio da tarde e aumentado com o passar das horas e a força das bátegas da chuva. Agora que a noite se aproximava e chovia com mais raiva, a minha cabeça parecia que ia explodir, não só a cabeça, mas todo o corpo, eu era a minha cabeça que era a minha dor. Uma dor de cabeça a tentar apanhar o comboio para casa, uma dor de cabeça imensa a atravessar a Warschauer Strasse lavada pela água de deus, os meus pecados que escorriam pela cara e molhavam o casaco e molhavam as calças e molhavam as botas. Quando chegar a casa torço tudo para a banheira, fecho a porta da casa-de-banho, os pecados escorrem pelo cano durante a noite e no outro dia sou a Virgem Maria...
A noite começava, assim, como um dia que acaba triste. O céu era uma faixa amarela com a ponta descosida por onde o sol espreitava e cujos raios batiam nas gruas, o sol nas gruas, não o vento (não havia vento), o sol nos prédios, as janelas dos prédios que reflectiam um brilho de Outono despropositado, a cidade com a torre da televisão imponente envolta no que parecia um nevoeiro amarelo com um arco-íris como laço de embrulho. A luz era magnífica. A fotografia seria perfeita. Um momento National Geographic urbano. Só me irritava ser sábado à noite. Com tantos dias livres para ser, não ter, ser uma dor de cabeça. Foi então que alguém me perguntou se me sentia bem, que estava tão branca...

Volta

2007-05-12T13:55:00.001+02:00

Finalmente Björk. Finalmente tempo para comprar Björk. Finalmente tempo para ler os agradecimentos em islandês. Finalmente entender!

(ok, a maior parte são nomes...)

Há coisas piores

2007-05-12T13:37:00.000+02:00

O mal de uma pergunta estúpida é ser seguida de outra ainda pior.

Caixinha de música

2007-05-10T22:24:00.001+02:00

Quem eu esperava que se esquecesse, lembrou-se. Quem eu esperava que se lembrasse, esqueceu-se. É assim a amizade: uma caixinha de música arranjada depois de muitos anos de desuso. Tocar, toca. A música é que pode ser outra.

Conversa de bêbados

2007-05-10T22:18:00.001+02:00

No metro diz um bêbado para outro: "Já não estou bêbado há catorze dias... Só alegre!"
O outro desata à gargalhada.

(e eu controlo o riso)

Remake

2007-05-10T08:30:00.001+02:00

Não se pode recriar (intencionalmente) a criação original (espontânea). É como os remakes americanos dos filmes de terror japoneses. Os americanos vendem mais bilhetes, mas toda a gente diz que os japoneses foram melhores.

Música de funeral

2007-05-08T08:40:00.001+02:00

Uma ouvinte diz à Radio1 que o concerto de Pet Shop Boys foi um grande concerto e que quando morrer, quer que se oiça Pet Shop Boys na igreja...

Depois

2007-05-07T22:35:00.001+02:00

Olhei para o relógio do telemóvel: cheguei demasiado cedo, depois olhei lá para fora: cinzento, depois olhei à minha volta: uma estante com livros: num papel colado com fita-cola dizia “biblioteca para troca”: uma espécie de Bookcrossing falido, depois olhei para baixo, em baixo: o saco das prendas. Ainda: um pequeno prolongamento do fim-de-semana: Leva-me lá isto, trazes-me na segunda-feira, trazes?, é que numa festa ilegal tecno-punk (eu a pensar: o que é tecno-punk?) de certeza que não há bengaleiro.
Não havia.
Havia açúcar biológico, havia papel higiénico Renova - não do Lidl, não daquele reciclado que irrita a pele, mas Renova - havia gente que me vinha pedir coisas emprestadas (objectos preferidos: canetas e isqueiros) e mas devolvia: um bocado incrível isto, havia uma mesa de ping-pong, havia matrecos, havia um parque infantil cheio de punks a andar nos cavalinhos às 7 da manhã, mas realmente bengaleiro que dava jeito, não havia. Ok, o açúcar biológico deu muito jeito, mas não para mim que me portei à altura das cervejas que bebi equivalentes aos anos que fiz.
Agora exagerei uma beca. Afinal ainda não estou assim tão velha.
Isto tudo depois de um caminho de cabras depois de entrarmos por um buraco na parede depois de esperarmos (por um alguém que nunca se soube quem era) no cume de uma pequena montanha com vista para para o dia que nascia, depois de uma viagem de comboio a falar sobre coisas que já esqueci (acho que falámos de filmes de que eu não gosto porque me fazem rir: ninguém me entende, mas não faz mal), depois de (quase) todos se terem ido embora, depois de uma festa com os meus berlinenses preferidos, depois de eu me divertir muito sem realmente saber se os outros se estavam a divertir ou não (porque eu estava divertidíssima e é difícil ser objectiva nestas alturas), depois de um bolo de chocolate com cobertura de chocolate e recheio de chocolate (acho que ainda havia mais qualquer coisa com chocolate), depois de cantarmos os parabéns em 4 línguas diferentes (a última, em alemão é que foi um bocado murcha, não sei porquê), depois de as pessoas irem chegando e eu ir avisando: não me dês os parabéns antes da meia-noite, olha que dá azar (dá?), depois de eu ter chegado primeiro, cedo demais, sempre cedo, depois de tudo isto e mais ainda, havia Berlim com açúcar biológico. E, bom, depois disso tudo veio o resto na forma de domingo de sol: o dia em si. Ah sim, e a idade também veio. Já cá faltava realmente.

Feliz aniversário

2007-05-06T23:40:00.001+02:00

Ulisses (capítulo XI)

2007-05-06T23:38:00.001+02:00

"O melhor é ceder apenas metade, tal como um homem com uma virgem."

Hey man, I guess these guys want to hear rock...

2007-05-05T10:20:00.000+02:00

(Já disse que foi mesmo muito bom?)

Bloc Party (concerto) VIII

2007-05-05T10:18:00.000+02:00

(dói-me tudo)

Bloc Party (concerto) VII

2007-05-05T10:17:00.000+02:00

Acho que o meu dia de anos começou ontem às 21 e qualquer coisa.

Bloc Party (o concerto) VI

2007-05-05T10:15:00.000+02:00

Reformulo o que disse sobre os alemães guardarem as emoções para o fim: quando gostam, gostam a sério e levam tudo à frente.

Bloc Party (concerto) V

2007-05-05T10:13:00.001+02:00

Passei todo o concerto com um sorriso parvo. A rapariga ao meu lado também. Quando olhámos uma para a outra não pudemos sorrir, porque se sorríssemos mais desatávamos à gargalhada.
Depois perdi-a de vista e devo ter sorrido a mais gente.

Bloc Party (concerto) IV

2007-05-05T10:11:00.000+02:00

"Kreuzberg" em Kreuzberg foi a única música em que o pessoal acalmou. Por puro respeito, creio.

(O baterista vem morar para Berlim. Porque será?)

Bloc Party (concerto) III

2007-05-05T10:08:00.000+02:00

"Era saltar com eles ou ficar debaixo deles. E eu saltei."

(Acho que foi o meu amigo D. quem uma vez me disse isto. Ontem subscrevi. Pela primeira vez achei divertidíssimo andar aos encontrões...)

Bloc Party (concerto) II

2007-05-05T10:07:00.000+02:00

O vocalista Kele Okereke é daquelas pessoas que gostávamos de ter como vizinho. É simpático, pronto. Sorridente é mais a palavra. Genuinamente fascinado com a casa cheia (esgotada). Agradavelmente acessível. Um gajo à maneira. Um porreiraço.

Bloc Party (concerto) I

2007-05-05T10:05:00.000+02:00

Foi o melhor concerto entre Nick Cave e Arcade Fire.

(correndo o risco de estar a ser injusta para com outros concertos muito bons dos últimos três anos e de ter expectativas elevadas demais quanto a concertos ainda por vir)

Bloc Party, Columbiahalle

2007-05-04T08:25:00.000+02:00

(a ver se estes também não cancelam)

Realismo mágico islandês

2007-05-04T08:16:00.000+02:00

"Há nos livros de Laxness uma relação telúrica e épica com a lava que é o chão da ilha onde pastam sempre as mesmas ovelhas."

Foi assim que a assinatura do ípsilon acabou para mim. Com chave de ouro. Não sei é como é que vou passar os próximos dois meses sem a minha leitura de café preferida.

Berlinenses V

2007-05-04T08:09:00.000+02:00

A portuguesa

Eh pá, não! Não me apetece nada falar sobre mim.

(dê de) Domingo

2007-05-03T08:27:00.001+02:00

Cada vez estou mais convencida de que vou passar o meu dia de anos de ressaca.
Isto é um bom sinal.

(dê de) Dia do Trabalhador

2007-05-03T08:26:00.001+02:00

Passei o Dia do Trabalhador a fazer a minha declaração de impostos. Só saí de casa para beber um café ao sol, mas cedo me expulsaram da esplanada: Vamos fechar, hoje é o dia do Trabalhador.

(Sim, obrigada por me lembrar dos meus deveres.)

D.

2007-05-03T08:22:00.001+02:00

Ontem, na Radio 1:

"Eu não acredito em (dê de) Deus. Eu acredito em (dê de) Dúvida. E tu?"

Berlinenses IV

2007-05-01T15:35:00.001+02:00

O americano

Dizia que todas as alemãs tinham cara de cavalo. Perguntei-lhe que cara tinham os alemães e disse-me logo que não era gay. Que mania esta dos homens acharem que a sua masculinidade se mede pelo facto de repararem menos ou mais nos outros homens. Claro que todos os homens conseguem dizer se outro é bem-parecido ou não (bem-parecido é, realmente, uma boa escolha de palavras). Não querem é admitir. Isto é uma das coisas que faço questão de testar logo no primeiro date, caso haja um date digno do nome, sem sexo antes ou conversas sobre literatura. Caso se proporcione: ah e tal, acha-lo bonito? Não sei porquê, é uma tara que tenho. Homem que esteja seguro da sua masculinidade (?) e que não olhe para mim de esguela porque não disse achase-o bonito, ganha logo dois pontos. Mas com este nunca houve date nenhum. Tinha uns olhos bonitos, sim senhores, uns lábios carnudos, sim senhores, uns peitorais magníficos, sim senhores, e tudo aquilo, sim senhores, que uma mulher gosta de se gabar às amigas, sim, porque nós também nos gabamos, meus senhores, mas a verdade é que o americano ficou marcado desde o início porque falou mal de Portugal. C'a ganda chico esperto, querem lá ver que nos Estados Unidos não há mendigos a dormir à porta do metro? Ah, ok, no Texas os caubóis são gente fina. Então e tu votaste no Bush ou quê? É engraçado, todos os americanos que conheço dizem que não votaram no Bush, mas o certo é que o gajo foi eleito, não uma, mas duas vezes. Se calhar por isso é que bazaram. Eu também bazava do meu país se tivesse um presidente tão burro. Er...
Adiante.
Ficámos bons colegas não sei como. Acho que deve ter sido por causa do olho azul. E pelo facto de o gajo ter arranjado uma namorada alemã que até era porreirinha, mas, coitada, tinha cara de cavalo. É claro que eu nunca lhe disse nada. Deixai-o ruminar as próprias palavras.
Quando se foi embora (já não era sem tempo, homem, que passavas a vida a falar mal de Berlim), veio-se despedir de mim. Um querido, um querido. Depois mandou-me um mail (ainda mais querido) a dizer que tinha saudades e nessa altura percebi que se tinha germanizado, apesar de todos os esforços na direcção contrária. Todos os alemães são do estilo só-no-fim-é-que-é-bom. Como nos concertos. Ficam para ali macambúzios, eu quase a pedir desculpa por gostar de saltitar e cantarolar as músicas, e só no encore é que se passam dos carretos e fazem um escarcéu como se a sua vida dependesse da banda voltar a pisar o palco. Toda a gente sabe que bater palmas para o primeiro encore é totalmente desnecessário. Bom, desde que não sejam os Artic Monkeys.

Frase da semana

2007-05-01T14:32:00.000+02:00

"Disse-lhe a verdade e ela não acreditou em mim. Agora vou ter de mentir."

Há princípios que são como o comunismo: não passam de utopias bem-intencionadas.

Heimweh

2007-04-28T12:52:00.001+02:00

Sie gehen ins Ausland?
Nein, ich bin schon im Ausland. Jetzt gehe ich nach Hause.

Estive para inventar uma história, dizer que tinha de cancelar o contrato por ter conseguido um emprego melhor noutro sítio, um lugar como professora, eu que andava há tantos anos a concorrer. Mas já que era para me fazer grande, que fosse como devia ser, professora não de uma escola secundária das Olaias, mas uma posição de docente na universidade (não a Independente!), entende, não podia recusar.
Mas no que toca aos instintos, às necessidades básicas do emigrante saudoso, foi-me difícil mentir. Disse a verdade.
Ich habe Heimweh. É só Isso.
E a senhora disse que Isso era muito bonito.

Compras para a semana

2007-04-28T12:49:00.000+02:00

- Alface, carradas
- Beringelas, duas
- Tomates, q.b.
- Leite de soja, sem colesterol nem açúcar, dois pacotes
- Carne branca
- Maçãs, carradas
- Bolachinhas de arroz, sem sabor nenhum
- Iogurtes naturais sem açúcar, suspiro
- Café light (café light??)

Estou deprimidíssima.

"Fome", ainda

2007-04-28T12:45:00.000+02:00

Agradeço os mails que me chegaram sobre o último post. Mas que descansem os leitores masculinos deste blogue. Considero seriamente começar a dissertar sobre os benefícios do leite de soja, os póneis da Islândia e as ovelhinhas que conto à noite.
Ou assim.

O bom, o mau e a adúltera

2007-04-28T12:38:00.000+02:00

Que seja um filme menor de Scorsese, gostei muito de Departed, sendo o de que mais gostei o facto de os protagonistas morrerem como morrem as personagens secundárias.

(e a adúltera safou-se)

Fome

2007-04-27T08:28:00.000+02:00

Não consigo dormir. Parece que tenho fome. Há uma hora atrás, quando ainda não tinha fome, o vizinho começou a martelar depois de gritar impropérios à mulher. Se calhar agora está a partir-lhe o crânio, a desfazê-lo à martelada como se faz a uma sapateira em esplanadas de Verão regadas com vinho verde. Depois fechar-lhe-á o caixão, prego por prego, martelada por martelada.
Bato na parede com fúria ensonada, Pára lá com isso, caralho. E ele pára.
Volto-me na cama. Volto-me outra vez. Parece que tenho fome. Começo a pensar em sexo, talvez a fome seja de outro tipo, o tipo de fome de nunca ficarmos cheios demais, o tipo de fome de sempre termos espaço para uma sobremesa cremosa. Parece a fotoreportagem que vi no outro dia. Dizem que sim, que grandes planos de homens e mulheres com sémen na cara é erótico. Parece que os filmes porno acabam sempre com a gaja a levar com sémen nas trombas. Se calhar os filmes porno gay também acabam com a ejaculação na cara do outro. Curioso, nunca tinha pensado nisso dos filmes porno gay, nunca vi nenhum. De qualquer maneira não comprei a revista. Todos os outros artigos pareciam sérios demais.
Tento masturbar-me, mas não consigo. Há dias em que a imaginação é mais lenta do que os dedos e os vizinhos a foder na casa ao lado são um atentado aos sons que podemos (re)criar na nossa cabeça, aos nossos próprios sons, quando pensamos que ninguém nos ouve, quando pensamos que todos dormem.
Atiro o lençol para o lado. Faz calor. É uma noite de Abril em Berlim e faz calor. Este Inverno nem o senti, quase não tive frio, quase que não foi Inverno. Mas, bom, agora não quero pensar nas alterações climáticas. Prefiro pensar, e penso, em todos os homens da minha vida. Bom, em todos é melhor não. De maneira que tiro a mão das cuecas.
Levanto-me e vou fumar um cigarro. Por enquanto ainda posso propulsionar o sono com um cigarro, por enquanto ainda sou fumadora, como se não o fosse ser sempre, ex-fumadora, fumadora mesmo depois de deixar de fumar. Ainda posso. Levantar-me a meio da insónia e ir à cozinha fumar um cigarro no escuro. Não acendo a luz para não ver as traças que já devem ter entrado pela janela aberta. Odeio bichos.
Depois fui-me deitar outra vez. Já não me lembro se me masturbei. É que há dias em que adormeço antes.

In my life

2007-04-26T08:24:00.000+02:00

There are places I'll remember
All my life
Though some have changed
Some forever
Not for better
Some have gone and some remain
All these places have their moments
With lovers and friends
I still can recall
Some are dead and some are living
In my life
I've loved them all

Cash/Beatles

Ulisses (capítulo X)

2007-04-24T21:11:00.000+02:00

Estou proibida de comer doces, croissants, bacalhau à brás e queijo da Serra. No quinto dia consecutivo de uma dieta insossa e amarga (ou isso ou...) leio em Joyce a descrição de um banquete com alto teor de glucose e colesterol. Encho-me de despeito e leio o capítulo todo nessa mesma noite. Por vingança, não fria, simplesmente sem chantilly.

(e nem a porra de uma cereja no topo)

DSS

2007-04-24T20:54:00.000+02:00

O meu vizinho comprou uma televisão nova. Daquelas com dolby surround system. Destaco a qualidade surround. Além disso, desconfio que também tenha comprado um leitor de dvds ou então uma consola porque as sucessões e repetições de explosões que se ouvem nem no Rambo. Como se já não bastasse, deve estar desempregado porque agora passa todo o dia e toda a noite em casa (todo o dia todos os dias toda a noite todas as noites) e eu tenho um buraco na parede, por onde imagino o barulho a subir à noite como uma barata peluda.
O pior de tudo é descobrir qual dos três vizinhos. Encosto a orelha à parede, ao chão, à outra parede, o ruído, desta vez uma voz de mulher, parece vir de todas as direcções, como numa casa com eco. A barata já subiu pelos canos e entrou-me no quarto. Dei-lhe uma patada e a gaja ficou tonta. A barata sou eu a correr de uma parede para a outra, de cócoras no chão a escutar, tentando concentrar-me na direcção do barulho. Não consigo, a casa prega-me partidas, fico tonta e sinto uma raiva pequenina a crescer, uma raiva peluda a entrar pelo buraco. Sonho com uma bomba para explodir com os três vizinhos mais as suas televisões dolby surround system. Destaco a qualidade surround. Algum deles há-de ser. Pena é a minha casa ficar exactamente no meio.

Mir tut es eigentlich (nicht) leid

2007-04-24T19:05:00.001+02:00

Nunca pensei ficar tão feliz por receber um currículo devolvido. Não me recusaram. Só me fizeram o favor de adiar a ironia.

(mesmo que a candidatura tenha sido há tempo suficiente para me ter esquecido dela)

1000 metros de festa ilegal

2007-04-22T15:06:00.000+02:00

Do que mais gostei foi de ter posto toda a gente à procura da bola com a luz dos telemóveis. Bem diziam no mail que a festa ia ser minimalista. Música, nem ouvi-la nas primeiras duas horas, por isso toca de jogar matrecos enquanto o bar se ia enchendo. A bola acabou por nunca se encontrar e nós por nos fartarmos. Seguimos para a pista de dança, martelada da boa a passar, há coisas para as quais é mesmo preciso estar no espírito.
Não foi mau, tecno a sério uma vez por ano é inofensivo. Chato, chato, foi despedir-me, sair, dar com o caminho de volta, andar 100 dos 1000 metros às escuras, 4 velinhas de cemitério a indicar o caminho (creepy, creepy) e voltar para trás.
Há coisas para as quais homens de barba são a companhia ideal.

Conversas com Beckett

2007-04-21T13:45:00.000+02:00

Então e diz-me lá, com que frequência é que te masturbas?
Se um homem e uma mulher podem ser amigos depois de terem tido sexo? Claro que podem. Não exactamente logo a seguir (e porque não?), talvez por ainda se deixarem confundir pelos orgasmos um do outro, mas depois de algum tempo, quiçá meses, quiçá anos, o tempo necessário para que ambos cresçam a cada reencontro (sem sexo), a cada conversa sussurrada num bar qualquer onde um copo de vinho custa 6 euros e a empregada é portuguesa, mas isso só soubemos quando pronunciou, com sílabas cristalinas, uma perfeição no ritmo, uma ausência de qualquer coisa que se assemelhe a sotaque, o nome do vinho, cujo preço também só soubemos quando já era tarde demais (será que se o vomitar, me devolvem o dinheiro?). Podem ser amigos, claro que podem, só não podem ser mais do que isso porque depois de sexo e amizade já não há barreira que se transponha, o limite está nas paredes vermelhas que nos escutam, na vela que se apaga e nos cigarros que não se acendem porque sem vela não há lume e, além disso, tu não fumas e eu estou a tentar deixar.
Eu não te vou contar isso.
Vá lá, se contares, conto-te também sobre mim.
É uma pena que assim não seja sempre. Duas pessoas que, a uma dada altura, fosse por que motivos fossem, partilharam os corpos e os gemidos, a cama desarranjada (e porque tem de ser na cama?), e que depois se afastam, é como se perdessem algo de si mesmas, uma parte, um período da vida, nem que tenha sido só uma noite, mesmo que seja raro ser só uma noite (quantas noites?). Por isso saio tanto com ele, não porque ainda espere que me pergunte
Queres passar lá por casa?
porque pergunta, eu é que lhe digo sempre que não, já não, agora não, mas não me ofendo, já não, as minhas reacções estão a suavizar com o passar dos anos, pelo menos agora já não trato mal ninguém. Haveria outra maneira, a maneira mais fácil, perdê-lo antes de o perder totalmente, como esvaziar a lixeira do computador sem esperar que ele o faça automaticamente, só por gostar do barulho que faz,
Também pensas em sexo quando vais no metro?
mas não tem de ser assim. Mesmo sendo tão novinho, na idade e na experiência, na vivência também, já que falamos disso e a vida não é só sexo (não?). Parvoíce. Os homens nunca são demasiado novos ou velhos para nós. Nós é que somos demasiado novas ou velhas para eles. Às vezes, mesmo quando temos a mesma idade.
Menos mal, pensava que era só eu.
O barulho do computador a apagar o lixo, um barulho límpido e catártico, de armários vazios e estantes desocupadas, de mala à porta e bilhete de ida, pronta para começar do zero, em tudo, na vida, na amizade, no sexo, já que falamos disso e a vida afinal também é (muito) sexo.
Então e diz-me lá, sou boa na cama ou não?

http://www.becketts-kopf.de/

Para sempre é demasiado tempo

2007-04-19T23:29:00.000+02:00

, pensava eu enquanto descia as escadas. Sentia-me um bocadinho triste depois da conversa: o abandono estampado nos olhos de uma pessoa que de certeza não voltarei a ver quando partir. Quando cá vier (de vez em quando) irei rever algumas pessoas, mas outras não. Não será por mal, o meu coração é que não é suficientemente grande para albergar o mesmo amor por toda a gente. Irei perdendo o contacto com algumas pessoas, o círculo de amigos a visitar ficará impreterivelmente reduzido com o acumular de visitas (poucos, mas bons). Como as pessoas que fui deixando de ver nos de vez em quando das minhas férias em Portugal. Vai acontecer a mesma coisa, mas ao contrário.
Ao contrário.
É estranho: o que está a acontecer, o que vai acontecendo aos poucos, está a ser tudo igual, mas ao contrário. Parece um filme de Cronenberg, uma história de livro desconstruída, um daqueles e-mails marados das coisas estranhas que te podem acontecer se ... Não há acasos, disseram-me no outro dia. Eu só acredito em acasos. No entanto, assusta. Ou talvez não. Porque assim, quando tudo corre para o mesmo sítio, não há desculpas para fraquejar. Nem mesmo quando, depois da tomada de consciência de que tenho uma tendência inata para sofrer de saudades eternas, chego ao bar Sofia e o barman aponta para o cartaz. Poderia ter sido o momento ideal para pensar duas vezes. Mas, como dizia no cartaz, não há mais perguntas nem mais respostas. A cerveja está no balcão. Bebe.

Às quartas-feiras no Sofia (Wrangelstrasse 93)

2007-04-19T23:26:00.000+02:00

Mittwoch 20 - 24
Keine Fragen
Keine Antworten
Einfach trinken

Berlinenses III

2007-04-17T22:45:00.000+02:00

O inglês

Foi o francês que mo apresentou num dia em que não me apetecia sair de casa. Mais valia não ter saído, fosse eu dotada de dons divinatórios. A verdade é que podia não falar dele, mas não falar nas coisas nem sempre significa que já as esquecemos. Nem que já não nos importam.

Ele até nem era má pessoa. Só um pouco estranho. Um autêntico freak, para ser sincera. Mas eu até lhe achava piada ao princípio. Divertia-me saber que havia pessoas tão fora da realidade e que até não se preocupavam com isso. Divertia-me saber que havia pessoas que penduravam papelinhos nas paredes com passagens da Bíblia e que realmente meditavam sobre o assunto, enquanto pregavam as vantagens da simplicidade e de trabalhar só seis horas por semana para garantir o sustento básico, mas que, no que dizia respeito a, a isso mesmo, ao respeito pelos outros, se esqueciam dos mandamentos do nazareno.
Um dia chegou-me a mostarda ao nariz, fui a casa dele, disse-lhe das boas e só não lhe espetei com a Bíblia no cú porque não encontrei nenhuma à mão. Quando me pediu que continuássemos amigos, ainda lhe disse fuck you, na língua dele que era para que percebesse todas as sílabas. Gostei, senti-me bem. Depois fui-me embora. Peguei nas minhas coisas e não olhei para trás.

Custou-me durante umas semanas, mas hoje em dia já me consigo rir. Porque tenho a certeza de que continua a convidar mendigos para irem comer bolos à casa dele e a autoflagerar-se de cada vez que tem sexo (e que se vem, e vinha-se sempre, por isso é que nunca consegui entender muito bem o melodrama da coisa) e a atirar os amigos ao lago do Tiergarten por pura diversão e a perguntar aos convidados o que é que não gostam de comer para depois fazer exactamente isso para o jantar. A lista só acaba aqui devido a um certo writer´s block, se tivesse legitimidade para sofrer do mal.
No entanto, era giro se um dia o encontrasse por acaso na Kastanienallee. Só para, rindo, ter a certeza de que há coisas e pessoas que vou gostar de deixar para trás.

Curtas urbanas #4

2007-04-16T19:43:00.000+02:00

Ir à Alexanderplatz vigiar o estado das obras, constatar que já me posso sentar nas (novas) escadas (burguesas) a observar o pessoal, mas desta vez não há punks e não tem piada. Entro na Saturn e saio de lá com o “E Tudo o Vento Levou” com legendas em islandês. Dizem-me que sou uma gaja estranha.

Joyce de toalha estendida

2007-04-15T23:18:00.000+02:00

Domingo de muito sol, o parque no Weinbergsweg faz lembrar a praia da Caparica em Agosto. Demoro um bocado a encontrar um espacinho para a minha toalha e lá me sento, um pouco desconfortável, é certo, mas aguento-me à bronca - é que eu costumava ser morena. Abro o Ulisses, torro ao sol, de repente apercebo-me de que não trouxe isqueiro e isso é uma grande chatice porque não gosto nada de pedir lume a gente desconhecida. Concentro-me no Ulisses, ainda vou no capítulo 9, deve ser o capítulo mais aborrecido de toda a história literária, a ver se é hoje que chego ao 10. Toda a gente me olha com muita admiração quando eu digo que estou a ler o Ulisses e a notícia tem-se espalhado de uma maneira parva, se tivermos em conta que isso não faz de mim uma pessoa mais inteligente, pelo contrário, enquanto leio as minhas 10 páginas diárias (àparte o grande desleixo no presente capítulo) sinto-me como um burro a olhar para um palácio, mas isto, bom, ninguém precisa de saber. Quando dois tipos resolvem jogar ao Frizbee ao pé de mim e eu começo a temer pela minha vida, vou-me embora, arrumo a toalhinha no saco e preparo um cigarro (o plano é entrar no Gorki Park, roubar uma caixinha de fósforos e fugir). Há coisas que são escusadas. O frizbee, o isqueiro em casa e as benesses bancárias destinadas aos jovens portugueses. É que segundo o que lá diz, eu já não sou jovem. Sinceramente.

D. Sebastião im Morgenrot

2007-04-15T22:45:00.000+02:00

Na nossa mesa sentaram-se três punks da geração Bowie/Pop, um deles ainda a lembrar um Professor Pardal de crista verde achatada. Fizemos por pouco lhes ligarmos, afinal no bar havia mais gente digna de interesse e alemães bêbados com dialecto cerrado não são propriamente o melhor objecto de estudo linguístico, vá-se lá entendê-los em condições normais, ainda por cima com álcool como música de fundo. Pensei por momentos no que diriam os meus pais se entrassem no bar e me vissem em tão real companhia, desses e do alucinado que à meia-noite se sentou no Morgenrot a estudar para o Diplom com uma t-shirt a dizer
BIN im Schoko LADEN .

- Tens a certeza de que não vais sentir falta disto?
- Claro que vou.
- Vais ter a certeza?
- Não. Vou sentir falta disto.

13

2007-04-13T09:37:00.000+02:00

O único azar que me pode acontecer hoje é saber que vai estar um verdadeiro dia de Primavera e que só vou ter tempo para me sentar ao sol quando ele já estiver deitado.
Isso ou esquecer-me de um aniversário (ter-me lembrado agora dele não quer dizer absolutamente nada).

Die stinkende Katze

2007-04-12T09:27:00.000+02:00

A piada dos Gato Fedorento é agora irrefutável: pus os meus alunos alemães a rir com esta imagem.
Depois tive de lhes explicar porque é que se diz os Gato Fedorento e não o Gato Fedorento, o que eu acho óbvio, mas eles não, se são quatro marmanjos, são os Gato Fedorento, mas então porque é que não se diz os Gatos Fedorentos e, bom, isso já não teve tanta piada.

Ser como ele

2007-04-12T09:22:00.000+02:00

Depois de ler o artigo do Ípsilon sobre o novo livro do Pedro Mexia, chego à conclusão de que gostava de ser como ele. Mas assim do sexo feminino, de esquerda, um pouco menos gorda e um pouco mais bonita. Pensando bem, já sou isso tudo, do sexo feminino, de esquerda, um pouco menos gorda, um pouco mais bonita. Portanto, acho que estou no bom caminho.

Novas cosmicósmicas

2007-04-11T09:45:00.000+02:00

Há acasos que não podem ser ignorados. O círculo estava a fechar-se por ele próprio e ainda fui a tempo de pôr um pezinho do lado de fora, não fosse ficar presa no redemoinho que sinto agora na minha barriga. Decisão tomada (ainda do alemão: eine Entscheidung treffen, literalmente encontrar uma decisão - como a uma mala cheia de dinheiro no contentor do lixo), foi tratar de seguir as placas e fazer o que não podia esperar mais. Depois de respirar muito fundo, disse-lhe. A incredulidade inicial, depois de se transformar em choque que passou a pânico que roçou o suborno, por fim, desfez-se em resignação.
A carta de demissão seguiria pouco depois. Só para oficializar a coisa, só para ter o prazer de assinar uma carta de demissão (esta carta de demissão em especial). Depois, cheguei aos headquarters, certifiquei-me de que o público estava reunido e atento, e anunciei a boa nova (sentindo-me saudavelmente egoísta). Um estagiário abraçou-me, a outra entrou em estado de choque (não é caso para tanto, mulher, recompõe-te, mas que maricas). Poucos minutos depois (aí uns vinte?), seguiriam outras duas cartas de demissão, não minhas, que uma para cada pessoa basta. Há, afinal, justiça no cosmos: tudo o que fazes de mal, se volta contra ti (o de bom também, mas esse neste caso não se aplica).

Chegada a casa, sentei-me ao telefone. Contas feitas, outras cartas escritas: a lista de tudo que tenho de fazer antes de me ir embora começa a ficar mais pequena (que horror, já estava a ficar germanizada!). Respirei muito fundo outra vez. Depois de todos os envelopes selados, escrevi na barra de endereços o nome de uma companhia aérea. Um bilhete, por favor. Não, desta vez só de ida.

Agora sinto-me como se estivesse de ressaca...

2007-04-11T00:03:00.000+02:00

Fiz um novo currículo e decidi copiar o modelo europeu. Preenchi tudo alegremente até chegar à parte das aptidões e competências sociais.

Resolvi voltar ao modelo antigo.

Berlinenses II

2007-04-10T02:33:00.000+02:00

O Coreano

Trabalhámos juntos durante um ano. Ele fazia o sushi, eu admirava-lhe a perfeição, o cuidado, a generosidade (mais um nigiri para este, mais uma colherada de gengibre para aquele). Sabia ler nos olhos das pessoas os seus gostos, as suas preferências, se gostavam de coisas picantes, se doces, se amargas. Atrás do balcão, quieto, ocupado em cortar e enrolar o peixe, parecia alheio ao que se passava à sua volta, mas apercebia-se de tudo e de todos os clientes que entravam (gostava especialmente dos que se sentavam ao balcão para lhe apreciarem o jeito, lhe tirarem fotografias, lhe perguntarem sobre a sua arte).
Quando não havia muita gente, vinha sentar-se ao pé de mim e pedia-me um cigarro. Começávamos a falar sobre cinema, arte, música, outros restaurantes de Berlim, a comida e cultura asiáticas, até que chegava alguém, nos levantávamos e recuperávamos o tema da conversa depois de todos se terem ido embora, contas feitas, gorjeta para ti, gorjeta para mim, restaurante fechado, e tomávamos o mesmo caminho para casa, de bicicletas pela mão para prolongar o tempo de tagarelice.

Dois anos depois, abriu o seu próprio restaurante. Fui lá, com um amigo, e sentei-me ao balcão para poder falar com ele e observá-lo na mestria da sua arte. Por uns momentos, parecia que apenas a perspectiva era diferente (nunca chegámos a falar seriamente sobre tudo o que mudou).

Numa das muitas sessões de cinema em sua casa, conheci a sua mulher, uma japonesa encantadora, artista. Só mais tarde viria a reparar no seu nome num poster lá de casa (que tinha comprado em Freiburg). Chiharu Shiota. O tema da exposição: Miss.You.

Ihr Immobilien Scout Team

2007-04-10T02:30:00.000+02:00

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Coelhinho da Páscoa

2007-04-08T15:36:00.000+02:00

Daqui a três meses este blogue vai deixar de fazer sentido.

Ich habe eine Entscheidung getroffen.

Tudo o que você sempre quis fazer em Berlim e nunca fez, mas ainda vai a tempo # 1

2007-04-07T15:46:00.000+02:00

Sorte: ir ao Museu Judaico na Páscoa e conseguir estar dez segundos sozinha na Torre do Holocausto.
Azar: ter pensado que não me deixariam entrar com a máquina fotográfica.

Manual dos apaixonados (os alemães)

2007-04-07T05:25:00.000+02:00

"Os alemães têm medo de ti. És demasiado auto-confiante."

Ou os alemães são uns grandessíssimos burros ou aí está uma boa desculpa.